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云锦城东，将舍。
暮色如渐浓的墨，一寸寸浸染着窗纸。书房内没有点灯，只借着天边最后一线残光，勉强勾勒出两道对坐的身影。时云坐在窗边的书案后，手里握着一卷摊开的军报，目光却落在虚空某处，没有焦点。朱玄坐在他对面，手边放着一杯早已凉透的茶，指尖无意识地摩挲着粗糙的陶杯壁。
屋子里很静。
静得能听见远处街市收摊的零星吆喝，能听见晚风穿过巷弄时卷起的细微尘沙声，能听见……彼此压抑着的、沉重的呼吸。
许久，时云终于动了动。
他放下手中那卷其实一个字也没看进去的军报，抬起眼，望向窗外那片正在被夜色吞噬的灰白天际。喉结滚了滚，声音干涩得像是沙砾摩擦：
“火独明他……”
话开了个头，却没了下文。
朱玄放在杯壁上的手指顿了顿。他抬起眼，看向时云清瘦的侧脸。暮光从窗棂斜斜漏进来，在那张总是没什么表情的脸上投下一半暖色，一半阴影。阴影里的那只眼睛，深沉得看不清情绪。
“唉——”
一声长长的叹息，从朱玄胸腔里滚出来，沉甸甸地砸在寂静的空气里。
他端起那杯冷茶，凑到唇边，又停住。茶水早已失了温度，也失了香气，只剩一股廉价的苦涩在杯口萦绕。他最终还是没有喝，将杯子缓缓放回桌面，发出一声轻微的“嗒”。
“尊重他的选择吧。”
这句话说得很轻，轻得像怕惊扰了什么。可每一个字，都带着千钧的重量。
时云放在膝上的手，几不可察地蜷了蜷。指节因为用力而微微泛白。他垂下眼，视线落在书案一角——那里放着一本摊开的旧兵书，书页边缘已经起了毛，上面用朱笔密密麻麻写满了批注。字迹飞扬跳脱，带着一股漫不经心的潇洒劲儿。
是火独明的字。
很多年前，在他们还都是阳光的少年、还相信能凭手中枪改变些什么的时候，三个人常挤在这间小书房里。火独明总爱抢他的兵书看，看完了就随手批注，写的都是些离经叛道的话——“此处迂腐”、“此策愚蠢”、“若是我，便如此这般……”
那时他和朱玄总会斥他胡闹。
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